Il n’y a qu’une fois mort qu’on suscite la compassion des autres. Tout près du cimetière, il y a des oliviers aux branches asséchées. Troncs noirâtres. Les souffles des morts leur ont aspiré le suc. Sauf la chaux qui blanchit le mur en mauvais état, le paysage est jaune olive. Chaque pas me fait penser à Saïd, je ressens ses halètements et sa course déchaînée. Une fois arrivé à la petite nécropole, je cherche avec recueillement la fosse où sa bien-aimée est enterrée. Je la découvre et tombe dans une profonde observance.
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